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15 jul 2011

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EL ABETO Y EL AVE

Y en su templo todo dice gloria. Salmo 29

Con qué tensión se despide la noche. No parece haber sitio para algo de luz en el cielo que huye; ni tan siquiera para un poco de luna. Sólo brillan los rayos fugaces, veloces, de focos de coches que pasan en la oscuridad triste y acuosa: en esta mudez de aurora que brota impone más la voz de los truenos.
Con la mirada detenida y borrosa se despierta la niña, asustada. La calmo desposeído de todo, como si intentara volver a dormir mi propia turbación y mis propios temores.
Me acerco a la ventana y siento cómo ha fluctuado Naturaleza desde la sencillez de un mínimo verso hasta un complicadísimo himno de cólera. Pues, con qué sosegada quietud, anteayer, parecía que iba a seguir prolongando reposo, y con qué desenfrenada pasión hoy despliega zozobras; con qué facilidad pasó del canto difuso del grillo -acaso luminoso temblor abigarrado en el ardiente bochorno- al retorcido relámpago, al rayo de muerte. Fluye la vida entre inspiración y recelos. Ay, el hombre cargado de miedos.
A través de la ventana observo que, mientras todo el celaje se mueve bramando, se atreve a amanecer y, sumisa la luz, recompone, juntas, la silueta de un vuelo singular de paloma y la imagen del abeto oscuro y esbelto.
Mantiene fervorosa el ave su vuelo; se detiene un momento y luego rauda bate sus alas; asciende y desciende. Tiembla dudosa la rama más alta del árbol, azotada, ahora tierra, ahora cielo. Respira, lucha el ave contra el viento rubricando en las nubes que pasan su acrobacia gozosa. Se inclina frágil, vibrando, el último brote del árbol soberbio.
Ambos parecen decir que la existencia es un ir y venir con creaciones y dudas. Goza sola la paloma de sus alas sabiéndose ardor extendido que planea. No sabe el brote que, abajo, las ramas más viejas, como palmas, como manos, mantienen el tronco y que también él será un día sabio armazón que equilibra.
Retumba el universo. Inspira y aterra.

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